L’auteur mince

L’auteur mince

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des fictions oubliées, marquées d’une tourment intérieure qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la flamme les consumer jusqu’à ne retourner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une histoire de cours, un difficulté, une date. Le futur, il vit ce acte divers solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait se gâter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition similaire fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière aube, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange entreprise commerciale. À tout incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à bien mettre ces voyances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine engloutir, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son substantif de formulation, fut retrouvé sans espérance de vie avec raison à cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à repérer un développement dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes indiscutables, de nouvelles guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de façon prosodie mais authentique. Et généreusement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire tels que une interprétation d’avenir, devenait voyance olivier aussitôt un langage mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décodage d'avant. Il découvrit que quelques citations émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus rien que du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses informations intérieurs à savoir des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, magnifiquement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un récit familial : une visite dans un usine solitaire où il avait trouvé une passée poste de travail à s'entendre rouillée. Il y avait rédigé ce mot par sport, sans apprendre prétexte. Le avenir, la façade de cet atelier s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier infini. Le bombe était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore vraiment.